16.01.2022
Январь, но снега не прошу,
его у нас теперь с избытком,
он, как герметик, гасит шум
машин. Осенним недобитком
дрожит на ветке бурый лист,
с кистей рябин свисают льдинки,
а ветер, вечный сёрфингист,
скользит в позёмках, невидимкой.
Усталость? Нет. Хандра? Ничуть.
Нет солнца здесь, оно свозь тучи,
сквозь акварели сизой муть
роняет дефицитный лучик.
А воздух чист, затишье, штиль,
и снегопад позавчерашний
растаял и утёк в утиль,
и я в тисках многоэтажек
мечтаю выбраться на снег,
туда, где сосны рвутся в небо,
где на раскатанной лыжне
могла бы досыта побегать.
Но почему-то не бегу,
сижу в тепле уютной спальни,
пью кофе, время тупо жгу,
и мну крестцом пододеяльник...
Какой-то глупый детский страх
мешает выбраться из дома,
туда, где спрятана в снегах
лыжня и воздух незнакомый,
и новый мир, и выдох-вдох
морозным ветром обжигает,
вдали от стен и суматох,
без грязи, суеты, трамваев.
Чтоб только сосны и лыжня,
и белый снег в сосновых иглах,
и прелесть выходного дня,
и смачный вдох, а после выдох...