Поймать бы их всех, на поэтов похожих,
Задать чтоб один лишь вопрос.
Почему же все кроют прохожих,
Получше клише не нашлось?
Право слово, уже стало тошно:
«Иду мимо серой толпы».
По сторонам посмотрите, не сложно,
Из серости тут только вы!
И пишут словами какими,
Как будто живут средь зверей!
Как хочется им быть цветными
А средь кривых поровней.
«А люди куда-то бегут,
Как муравьиные орды»
Но только стрекозы все ждут
И дохнут от зимней невзгоды.
А тем, кто такое малюет,
Совет — загляните к врачу.
Он голову вам забинтует,
И дальше- пиши не хочу!