В хрустале на дворе трава,
Синевой разит горизонт,
Замерзают мои слова,
Ты смеёшься: О, мой Бальмонт!
А мне хочется тёплых дней,
А мне хочется тёплых рук.
Не тебя я зову своей,
Не с тобой пью вино разлук.
На нелепое это "мы"
Нам диктует пургой мороз:
Мы с тобой посреди зимы,
Мы с тобой, несомненно, врозь.
Ты уедешь на острова,
Там не нужен мой старый зонт.
Да, конечно, зима права -
Нет, не я буду твой Бальмонт.
Декабрь 2021