Или, быть может, черный монах приснился мне?
А. П. Чехов
В рясе потрепанной, в рваных ботинках,
Молча идет по дороге монах,
Не оставляя следы на тропинках,
Вечно блуждает он в сумрачных снах.
Ищет, кого бы опять осчастливить,
Хочет кого-то без злобы развлечь.
Он не умеет ни лгать, ни фальшивить
И не желает ваш разум сберечь.
Пусть капюшон его черный опущен,
Все замечает он взглядом своим.
Видимо, кем-то на волю отпущен,
Видимо, тесно им стало двоим.
Я его встречу, осталось недолго,
Мне бы до этого только дожить.
Серою лентою ляжет дорога,
Стоит рассвету едва забрезжить.
Вот и вдвоем мы теперь, я не трушу,
Мне ли бояться того, чего нет.
Раз равновесья никак не нарушу,
Значит придет долгожданный ответ.
Больше не будет ночей одиноких,
Будут лишь споры до утренних рос.
Там, где граница материй высоких,
Близко до терапевтических доз.
Ну неужели меня он покинет?
Доктор, прошу вас, не нужен рецепт.
Он лишь один горизонты раздвинет,
Пусть без работы сидит фармацевт.
Нас не пугают закрытые двери,
Нас не удержит усердие стен.
Мир слишком прост, не заметит потери,
Что еще хуже, чем внутренний плен.
Телу идет эта черная ряса,
Сердцу нужна молчаливая боль.
Хуже субстанции мертвой из мяса
Плач, когда разум помножат на ноль.