-Ты мне давно не снилась, мама... мама...
А я с тобой поговорить хочу.
Любую обсудить вскользь мелодраму.
Прижавшись тесно к твоему плечу.
Хочу, чтоб рассказала мне про юность.
Про дом родительский, - где ты жила.
И ручкой нарисованный рисунок -
Деревня, пруд и церковь,- купола.
На дверь повесить снова на кладовку. -
Где стеллажи провисли чуть от книг.
И запах, что из старенькой духовки:
- От коржиков...- Представить, - хоть на миг.
На миг представить зайца на подушке. -
Резиновый красавец надувной.
Обычную хрущевку нашу - двушку.
Машинку со стиральною доской.
Я рассказать тебе хочу немного.
Про наш домашний современный быт.
Сейчас здесь столько нового, иного.
Неумолимо время вдаль бежит.
Но хочется вернуться в детство снова.
Где ждешь нас всех ты сидя у окна.
Бежать домой чуть что, - быть может, - с рёвом.
Причина просто даже неважна.
Кто думал, что уйдет все безвозвратно.
Когда детьми кричали громко: - Мам!
Ну, почему так мало - непонятно.
Поговорили, мама, по душам...
Ты знаешь, я давно уже не плачу.
Да, только вот, когда смотрю кино.
Привыкла к боли и умело прячу.
Но иногда охота все равно:
- Чтоб ты приснилась просто, мама... мама...
И я опять обнять тебя могла.
И чтоб в груди не ныли больше раны. -
Раз ты со мной, то ты не умерла...