Придуманное становится прошлым, как только поставлен последний аккорд.
Все, что зовется творчеством:
законченный натюрморт,
песня со странным ритмом.
Мы сбрасываем шкуру
вместе с тем, что идет в мир.
Отсюда, любое возвращение,
как будто к чужим.
Сдираются маски.
Слоты памяти
теперь принадлежат другим,
Находящим в них отклик,
на этой волне думающим.
июль, 2021