реальность разлетается на кусочки,
твои слова превращаются в буквы и строчки,
из хаоса нашего времени
выходит мандала нового племени.
нас всех разнесут по карте,
у каждого свои маяки.
протягиваю руку к зеркалу,
не чувствую тепла твоей руки.
бег вдоль берега моря, в мыслях,
несет в себе радость,
даже если тебе 30.
но на деле это скучно и больно,
связки не готовы,
холодно от прибоя.
мы бежим по краю новой мандалы,
ослепленные светом маяка.
назад, вперед, по кругу ли?
туда, где есть теплая рука,
подальше от ложного зеркала.
октябрь 2020