Все, что хотел, я написал —
Кому в альбом, кому-то в личку…
Я уже прибыл на вокзал —
Как раз к последней электричке.
Больные, бомжи, старики —
Народ толпится у перрона.
На этом празднике тоски
Я — словно белая ворона.
Багаж мой прост: таблеток горсть,
Ноль семь — бутылка Солнцедара…
В одной руке кривая трость,
В другой — убитая гитара.
Я новых песен не пишу —
Кому бы старые пристроить.
И одолжений не прошу,
Вот только лиру бы настроить.
Я провожающих не жду:
Мне все равно, что бес, что леший.
Мою упавшую звезду
Швыряет ветер обнаглевший.
Душа моя, как сдутый мяч,
Лежит пластом в осенней луже…
Плохой поэт, седой хохмач —
Я ей давно уже не нужен.
Я все успел и все сказал.
Мне чужды траурные речи,
Последний тост, прощальный зал
И гуттаперчевые свечи.
Сейчас придет — а вот и он —
Мой проводник на дальний берег.
Сажусь в назначенный вагон.
Прощайте, люди. Без истерик.