В три года, уверенно держит фломастер,
Обои, подушки, расписывает мастер.
-Вот,- думает гений,- как все удивятся,
Похвалят конечно, я буду стеснятся.
Похлопают дружно и скажут,- чудесно!
А автору радостно, автору лестно...
Но, что-то неладное в мире творится.
Нет, все домочадцы, смогли удивиться.
С открытыми ртами, минуту стояли...
Но дальше, ни так всё пошло, ёли-пали!
Кричали, ругались, грозили, потом...
Нашлёпали автору, крепко, ремнём!
Сопит в углу тихо, наш "горем убитый",
Не понятый гений, слезою умытый.
Беда, не оценит шедевр современник
И автору близкий, увы, соплеменник...
В минуту, по слёзке со щёчки стекает
И цену шедевра на рубль поднимает.
Вот, так-же Малевич, рыдал над "Квадратом",
Не помню, по моему в садике пятом...
Могли-ли родители думать, едва-ли,
Чтоб в отпрыска честь, стиль "Кубизмом" назвали!
-Не нужно спешить, бить ремнём без сомнений,
А ну как, ваш отпрыск окажется гений!...