Прошли все безмолвные года, не зная страха и сомнений.
Каким же он был тогда,с горою желаний и рвений.
Он созерцал надежды ярких мыслей.
Он понимал,- нет прекраснее света мира, света жизни.
По началу воспевал грезы,- лепит жажды и отчаяния,
Всю дорогу вожделения, все упреки повиновения.
Он пал ко всем красотам мира,ко всем невестам алчного пира.
Он зыбок словом, твёрд ко всем его предлогам, станам жизни и порокам.
Но в преддверии красоты,повиновении ярой пустоты, он пал...
Он зная всех уловок, познавая насколько мир колок, просто устал.
Все года, - он дорогу неведомую топтал,печатал строки, девам ласку на уши шептал.
Все девушки его любили,все лишь о нём мечты свои творили.
Невежда он, да и лукав... Все секреты мира он познав..
Остался беден он душою... Ведь тело вечное не спорю.
Но душа его цвела,да когда то была проста,печальна и грустна.
Затаив надежду серой долей, утопая старой болью.
Но она совсем стара, и безмолвна - навсегда.
Все чувства скоро искупились - в небытия.
Потерялась жизни истинная красота.
И лишь лепит старого потерянного нытья.
Он душу всё влачит в неведение ока, в темноте своего порока.
Он тянет без огласки и оглядки в пустоту.
Все свои года, что тянутся по жизненному мосту.
И всё тянет-тянет разобрать слог, и подвести итог.
Завести бы с кем нибудь таким же диалог.
Но,- увы. Он - один. Старый и совсем без седин.
Всё живет не зная злого рока... Не ведая жизненного истока.
Думает совсем пропал. Ведь все мечты свои познал.
Все жизни грёзы воспевал. Да и не раз семью создал.
Да и спросит он себя,- О чём мечтал?
Не ответит. От своих же мыслей он устал.
Херувим его бы может и простил, и с остальными с земли бы отпустил.
Но всё ложно. И будет казаться смертность невозможна...
Но думая зачем ему года... Когда он одинок и все мысли лишь мечта.
Он странник времени - потерян.
Он странник жизни всех столетий.
Его родной край совсем давно утерян.Он все в событиях смятений.
Его имя - неизвестно никому, да и сам забыл наверно.
Быть может с мечтой безмерной он был когда то, но к чему.
К чему ему она, без горечи радость несладка.
Ведь не может быть неудачи. Время бесконечно - он плачет.
ОН отнес себя уже к ранимой бестолочи. Ведь его жизнь ничего не значит.
Он живет,а нет... Он существует. Он удачи не зовет.
Ни любви, ни потехи, ни прекрасные дали.
Он просто хочет понять в чем его грехи.
Коль влачит такую ношу за собою, утопая старою мечтою.
О познании последнего мгновения, о чем просил все свои столетия.