Бывало всё под небесами
И повторяется опять,
А к нам приходит память снами
И не даёт ночами спать.
Лист не испишешь без помарок,
В иглу без рук не вставишь нить,
Дружить с поэтом не подарок,
Но сущий ад поэтом быть.
Ему повсюду мало места,
Ему дышать невмоготу
И за столом соседи песню
Поют поэту, но не ту!
Давно замечено не нами,
Что жизнь скрипит, как колесо,
Не всё полюбится с годами,
Под старость стерпится не всё.
Здесь всё поэту не по нраву,
На всё он искоса глядит,
Молчит народ - идёт направо,
Налево, если он шумит.
Поэта с лёгкостью обманет
Кавказец, цыган и еврей,
Но никогда поэт не станет
Глаголом жечь сердца людей.
Поэт нам тайны не откроет,
Зачем себя он не сберёг,
Себе он памятник не строит
И не исследует порок.
С пером в руке, в пурпурной тоге,
Как двести лет тому назад,
Застыл поэт, и только боги
За ним, как равные, стоят.
Как все, из мяса и из кожи,
И с геморроем, миль пардон,
Поэт нас всех спасти не может,
Но и предать не может он.
Сошлись на нём все боли века,
Не всем такое по плечу,
Поэт – лишь маска человека
И я сорвать её хочу.
29. 12. 21.