Она писала, кажется, не плохо,
Не слишком часто, не банальный слог...
Но вот, прекрасным днём она подохла,
И ей в газете вышел некролог:
Погиб поэт! Вернее, поэтесса.
Упала оклеветана толпой,
С винцом в крови, слегка излишним весом,
И с поседевшей рано головой.
Не вынесла её душа совета:
"Кончай марать бумагу, без обид,
Рожать тебе пора и замуж, Света!
Один ходил ведь, где теперь?". –"Сидит..."
Сидит! Она летала на свидания,
Передавала чай и беломор,
Но после поэтичного послания,
Он попросил усилить приговор.
За те стихи и из тюрьмы погнали,
И на работе не признали дар,
Ну, а когда в семье о нём прознали,
И отчима и мать хватил удар.
Что ж? веселитесь... а она мучений
Всех разом не смогла преодолеть.
Но не погиб её треклятый гений,
А начал над поэмою корпеть!
"Любовь и смерть в тюрьме поэзий ночи" –
Положено начало, есть сюжет,
И в каждой строчке десять многоточий,
И в каждой строчке рифмы вовсе нет.........
Не приняли поэму в роспечати,
Не взялся тиражировать журнал,
Она переспала с каким-то дядей,
Но дядя обманул и не издал.
Полгода поэтесса чахла, сохла,
Пила и много ела куры гриль,
Писала в стол, и наконец подохла,
Забрав в могилу нестандартный стиль.
И всё? Нет, нужно памятник воздвигнуть,
Составить эпитафию из стихов:
Погиб поэт, из памяти не выгнать...
И вместо "годы жизни" кровь-любовь.
Январь 2022