Сочельник жалует пургой,
Крепчает к вечеру мороз,
Дымится пар над полыньёй
И лёд на ней чуть-чуть примерз.
С молитвой: «Господи, помилуй
И смой с моей души грехи...» –
Народ, крестясь, неторопливо
Ныряет вглубь святой воды.
И словно Божье провиденье,
Пробилась среди туч Луна
И наземь шлёт благословенье,
Блестя сребром в осколках льда.