Между каплями дождя
Скользкая дорога,
От того что я жила
Никакого прока?
Говорят, что взмах крыла
Бабочки критичен,
Мир, в котором я не я,
Сюрреалистичен.
От лаванды крепок сон,
На столе букетик,
Жизнь похожа иногда
На цветной буклетик.
У меня дипломы есть,
С баллами «отлично»,
Но не знаю что к чему,
Даже в жизни личной.
И смотрю на Млечный путь,-
Это мне не ново.
В чём же нашей жизни суть?
Я не знаю снова.