Третий день беспросветная мгла,
словно камень, на плечи легла.
Небо слёзы дождливые точит
в луж изморщенные зеркала.
Тёмно-серый конец декабря.
Ветер воет надсадно и гулко,
выметая пустые проулки,
ветви голых берёз теребя.
Отражённые в горьком дыму
фонари. Через морось густую
свет, просеянный на мостовую -
и колёса машин по нему.
И не верится в то, что вот-вот
ну, буквально на этой неделе,
должен в город прийти Новый год
в круговерти волшебной метели,
должен шубой укрыть снеговой
мир, измаявшийся в ожиданьи,
превратить в золотое сверканье
свет рассеянный на мостовой,
в шубки модниц, смеясь, нарядить,
разрумянить, как яблоки,лица
и шампанским настолько упиться,
что уже бесполезно будить.