Лист бумаги достану.
Напишу на нём строчку.
Обслюнявлю, приклею к стене.
На него потом гляну,
один сев в уголочке
куропаткой в открытой стерне.
Будет строчка короткой,
хоть и буквы запляшут, -
словно нервы танцуют фокстрот;
может будет находкой
через них видеть нашу
непрожитую жизнь, как экспромт.
Ты Сильфидой была –
легкокрыла, задорна;
танцевала любовь просто так;
как Тальони, цвела,
в жизнь играла проворно, -
и у рампы я млел, как простак.
Каждый миг я пьянел,
бил в ребро меня бес
и подзуживал старый охальник,
но я сам так хотел,
не спасал даже крест,
вот и стал я у чёрта, как данник.
Танцевать я хотел
в твоём замке чудес, -
был окутан волшебным шарфом.
Рядом лес шелестел;
он на то был и лес,
чтоб деревьев манить естеством.
Звёзды ярко сверкали,
в полуночной тьме
вызревали в бутонах, как сон,
на небесной спирали
найдя на стезе
себе вычурный сказочный дом.
Но судьба разлучила,
развела в обе стороны,
и примочкой осталась лишь ночь.
И меня научила
быть к любви посторонним
и любовь, как болезнь, превозмочь.
Я теперь в своей келье
не много метровой
преспокойно и ровно дышу.
И лишь раз на неделе
записки знакомой
упрямо на стену пишу …
Они, как эпистолы,
клочками бумаги
взывают из тени вчера во сегодня,
а строчки, как выстрелы,
как хлопают флаги,
как топот по сброшенным сходням…
Лист бумаги достану.
Напишу на нём строчку.
Обслюнявлю, приклею к стене.
Сожалеть я не стану,
что поставил там точку
на любви, укрываясь в стерне.
7.01.2022г.