Наверное, известно Богу,
Как муза приходила к Блоку,
Когда стихи он сочинял.
Как он ходил курить к порогу,
Как падал пепел дум на ногу,
Устал....
А, помнишь, времена и лица,
Как театральная певица
Его могла околдовать...
И мыслей, мыслей вереница
В стихи могла преобразиться,
И засиять...
А ныне сухо, как в пустыне,
Но в листьях августовских, синих,
Кончины видится печать.
И параллельность тонких линий,
Как жизнь и свет, уж нет в помине
Нельзя дышать...