На Арбате есть место,
Где кистью рисуют портреты,
Звуки музыки льются рекой.
На портрете невеста,
За ее спиной силуэты,
А все краски смешались с толпой.
Закажу себе кофе,
На дне - отраженье брюнета,
Градус чувств закипает в крови.
Я ловлю его профиль,
Петляющий в улицах лета,
На рассвете поют соловьи.
Он приходит в то время,
Когда дремлет роса на траве,
Чуть касаясь сочной листвы.
Весной брошено семя,
Теплый ветер ловлю в рукаве,
И я знаю, что он — это ты!