В Горемышле ве'тров не семь, а восемь,
Запускают хваткие руки в озимь
И ерошат всходы, а над хлебами
Наливени сталкиваются лбами.
Берега там илисты, не кисельны,
Пьянь да рвань над реками злаки сеет.
Раз в году поля васильками вышьет
Хлеборост у старого Горемышля,
Оттого и ветрено в голове-то.
Неразумным девкам надуло ветром.
Оттаскают матери их за патлы,
Заревёт в подушку бабьё сопато.
Длинную фату – да под белый гребень,
Поспешат брюхатые за отребье,
В соль макнут отломками каравая,
Срам нарядно юбками прикрывая.
До весны в запое все после жатвы.
Временами думают: убежать бы,
Но куда б из леторосли ни вышли,
Каждый город – копия Горемышля.
Возвратятся в избы, затянут песню
Про любовь, про то, что – зато мы вместе
Под одним сучкастым, но крепким кровом,
Нет войны, а главное – все здоровы.
Конец 2021 года
***
Горемышль – 2022
Эти несколько слов нужны лично мне...
и это не поэзия, скорее, высказывание...
Пьянство и губило, и косило,
Есть такое горе у страны.
Я критиковала мать-Россию,
Потому что не было войны,
И властям перемывала кости,
Матеря то крепко, то слегка.
Разделил судьбу на до и после
Днепр, который – русская река.
Армия на фронте силы копит.
Крепко стой, Кремлёвская стена!
Мы отныне все в одном окопе,
Потому что началась война.