И шла Она вдаль
в переулки, плутая,
искала себя, а быть может Его...
Изящная, демонстративно худая,
воздушная и не от мира сего.
Исчезла среди тротуаров и арок,
оставила запах духов неземной,
пройдя меж прохожих, авто разных марок,
не чувствуя взгляд за своею спиной...
А взгляд был влюбленным:
так видит художник
картину, ожившую в серости дней.
И был тем художником я,-
мне несложно
писать ту картину и думать о Ней