Где звонницы, сирены, колокола?
Мне подойдёт стальная рельса.
Стучать железом в край стола.
Или в затылки молнией Зевса?
Откройте дверь мне колокольни
Собора Павла и Петра!
Или в церквях Первопрестольной -
звонить по сотне раз с утра!
Народ земель, ты оглянись!
Дела идут к вселенской драке.
Висит на нитках наша жизнь
и воют на Луну собаки.
Уже почувствовали гниль
с призывом к трапезе.
Я вижу, вон горит ковыль,
а вместо улиц — камни, пыль...
Всё это, словно, в записи:
за дублем - сцена, за кадром - кадр
из окаянных дней.
Я тоже думал — это театр
и, что мне нужен психиатр
с пластинами ремней...
Таблетку - в разум к блокировке,
чтоб не было так больно...
Но есть дорога мне к верёвке
на колокольне.
Хвататься крепче, пальцы в соль,
до слёз из глаз.
Для вас звонить, чтоб кровь и боль -
в последний раз...
Вы скажете - здесь сказка, где «Волки, волки!»...
Мейн-стрим, старо и треш.
Но слышу запах я карболки,
а в сердце — будто сталь иголки
промеж
волокон, связок мышц и жил...
Верёвка падает из рук.
Не послужил...
Ладони в пузырях,
там коже — грош цена...
Я слышу звон, железный звук!
Нам в двери постучит на днях
война.