В моих стихах ни желчи, ни огня.
Осталось что-то между пыльных строчек.
Но иногда бывает у меня
К родной душе невидимый звоночек.
Родная кровь вдруг обернулась ртутью.
Друзья вокруг. А по итогу - мгла.
Стоял два года я на перепутье.
Теперь иной. Теперь кипят дела.
Я просыпался медленно, сквозь грёзы...
И полз вперёд с осколками стекла.
Но отшумели дни мои, как грозы.
И жизнь холодная в канаву утекла.