Вечернею порой тебе читал…
Ты слушала меня, как бога.
И вечер, словно туфелька, был мал,
Хотя читал я очень долго.
Я под гитару пел «про сердца ключ».
Ты ключик тот в руках держала.
Я был, как будто алкоголик, пьющ –
Вина-тебя мне было мало!..
Тебе, как повесть, душу излагал,
Захлёбываясь монологом…
Ты появлялась феей из зеркал,
Шепча: «Тебя мне очень много!..»
Но я не слышал слов в немом кино,
Лишь громче музыка звучала!..
Нас, «излагающих» – полно,
А Слушателей – слишком мало.
Как и миров под солнечным лучом,
Хранимых за особой дверцей,
Что открывают золотым ключом,
Потерянным, возможно, в детстве.