Метель сугробы наметает в пять минут,
И так красиво, не без вкуса, аккуратно.
Нет, не сугробы, то барханы там и тут.
(Ждёт дворника объём работы ратный...).
Прохожий редкий семенит домой,
Я на него смотрю, мне стало зябко.
Чудак, он в этой вакханалии чужой,
Домой, скорей домой, под одеялко...
Метёт... Не холодно, от силы минус пять,
Да, лучше бы мороз, суровый, жгучий.
Хотя... За всех не стану утверждать,
Быть может для кого-то нет погоды круче!..
Для них метели повинны быть зимой,
Они эмблемы зим, но не напасти.
А разве может быть она, метель, иной? -
Какая бесшабашность, сколько страсти!..
Пургой под домом лихо строится дворец,
Что вижу в этой кутерьме? - Стихи, не прозу!
Но всё ж, когда она устанет наконец?
Пусть будет солнышко, крещенские морозы!..