Костёр ©
Не к лицу мне, и вроде б совсем не пристало,
Обладателю плеши, морщин и седин,
Высекать искры старым, потёртым кресалом
Для свечи, чей давно уж оплыл стеарин.
Только память, вздыхая, из банка мгновений
Фотокадры сгоревшего явит опять:
Всех поступков-ошибок, обид, сожалений
Из прошедшего выстроит нудную рать.
Осмотрю этот строй я критическим оком,
И скажу: «Ну, зачем тот костёр ворошить,
Где сгорело всё то, что даровано роком,
Без чего эту жизнь никому не прожить?..»
Ещё тлеют надеждой в нас жаркие угли,
Но уж пламени нет: не осветят вокруг
Дней последних любившие в прошлом подруги
И почивший когда-то единственный друг.
Время катит, и горсткою серого пепла
Уж другому напомнит то место костра:
Жизнь в мгновение ока сгорела, ослепла,
Лишь оставив кострище на месте одра.
Ветер буйный развеет небрежно тот пепел,
Сквозь кострище густая пробьётся трава,
Совьёт здесь гнездо неприметное перепел… –
Снова жизнь не навязчиво вступит в права…
И, быть может, однажды, на зорьке вечерней,
Подуставший охотник устроит привал;
Догадается вряд ли, что здесь, среди прерий,
Когда-то страстями костёр мой пылал…
7 июня 2002 года