Он редко пишет о любви.
Ему поля и перелески
Милее, родина, твои,
Да те берёзки, что прелестны.
Его душа порой болит
О неустроенности судеб.
И боль та мечется в груди,
Пока вокруг несчастны люди.
Короткий и тревожный сон
Не часто бередит Эвтерпа.
Но вновь, алеет небосклон,
А Муза - что? Она потерпит...
Он редко пишет о любви.
Храни судьба его, храни!