Вешалка. Тот же театр.
Только программки нет.
Глупые дни летят
на приглушённый свет.
Роли твердя, горим:
ценности, цели... сон.
Маска легла на грим,
где там найти лицо.
Движемся в суете,
веря в судьбу в конце
транспортных фуэте,
офисных мизансцен.
Веря в «потом-потом»,
мимо себя глядим.
На бутафорский дом
ляжет муляжный дым.
В танце не первый год
кружат чума и пир.
Что-то театр не тот...
Да, старина Шекспир?