* * *
Всё замедляется –
Природа умирает.
Потоки воздуха
Быстрей несут меня
В объятья осени.
Кленовый лист летает
И медленно ложится на ладонь.
Шуршит листва,
С пожухлою травою споря.
Привычный запах дыма и огня
От жертвенных костров,
То – плата за любовь
И жадность лета к солнцу.
Всё остывает. Вновь,
Спускаясь в тьму Аида,
Уходит Персефона.
Вслед за ней,
Уходят листья, и цветы,
И солнце…
Утро 21.09.20.
Корсаков
©Ales