Я смотрю на лист бумаги,
Где качается тростник,
Где так ярко краснут маки
И вкуснейший бьет родник.
Там,где лилии в пруду
Ветерок едва качает.
Кони пляшут на лугу
И о всадниках мечтают.
А за окном взбесившийся художник
Все красит черной краской.
Дома,деревья,даже слабый дождик.
А сам художник под незримой маской.
Я вижу ночь,враждебную ветру
И верную вселенской звездной тиши.
Как шпага,столь несвойственна перу
Свои узоры лишь на ком-то пишет.
И у приюта куртизантки
Я пью горячее вино.
И хоть я не дождался ласки,
То грешен я давным давно.
Ведь грех не только то,что сделал веком-
К запретному стремился мыслью.
А то,что делает жизнь-жизнью,
А человека-человеком.
Я смотрю на лист бумаги,
Вижу-замок стоит на холме.
И кому-то хватает отваги
Вызов бросить себе и судьбе.
Потому-что ничто не кончается.
И сквозь пепел растет трава.
Лишь душа одинокая мается,
На себя не имея права.