Вот стволы, это сосны Муррея –
Родились на других берегах.
Я смотрю на их кроны, немея,
Протрезвляюсь до стука в висках.
Неудачные бунты пред Богом
Зачтены как грехи под луной.
Что одни, что другие – все боком,
А внизу муравьи, листьев гной.
Дышишь ровно, подрежешь за грибом
Нить истории, станешь ногой
На валун, и прольется под хрипом
Голос тихий, живой и нагой.
Замечателен глас человека –
Танец звука в спешащей груди.
Той бы сразу все, этот же с бега
Раскрывает свое на пути.
Охватить бы его мне, да где там –
Помолчу, перемерю в себе:
Тень печали о лете отпетом,
Отсвет мысли, зачатой в ходьбе.