Никому не посвящается.
*
Мне плакать не о чем уже.
Вспахал я этой жизни поле.
Стою пророком на меже.
Но о какой не знаю доле
хотел бы я поразмышлять.
О том ли свете. Или б этом.
Не осудила б только мать.
Она жива сегодня где-то.
И, может, вяжет или шьёт.
Или посмотрит в окна, плача.
Жизнь по глотку из сердца пьёт,
как пьёт из синей речки кляча...
*