Как светлячок, мелькнёт в ночи — и мрак пронзает,
Так огонёк его души не угасает,
И освещает целый мир своим сияньем,
Певучих строк неповторимым обаяньем,
Где в каждом слове – к потаённому стремленье,
И пустоты, и суеты преодоленье.
Черёд настал – и небеса его позвали,
Как ни любили мы его – не удержали…
Окно, в которое глядел и рифмы строил,
Дела, которыми радел, и всё земное
Теперь оставлены друзьям по воле божьей,
А он – средь ангелов, на ангела похожий.
Всплывают в памяти глаза, улыбка, шутки,
Прощальный взмах его руки в окно маршрутки,
Его наказ не усложнять, писать короче,
И публикации стихирские в ноль ночи.
И недомолвки о проблемах, и усталость…
О, как же много в нас его ещё осталось!
Он — среди ангелов, но он и с нами рядом:
В своих друзьях, своих стихах, своих нагардах,
В воспоминаниях, на видео и фото,
Он — среди нас, он нам подсказывает что-то,
Объединяет и сближает, греет души,
И можем слышать мы его, и он нам нужен.