Медленно время клубится.
Тянутся вязко слова.
В пробке застыла столица
В серых сугробах Москва.
Всё надоело. Я знаю.
"Здрасте", "Гуд монинг", "Мерси".
Снова почти засыпаю
В сонной утробе такси.
Строг светофор-укротитель.
Дрёма ласкает...
Но вот
Разговорился водитель,
Вволю поспать не даёт.
Где-то под тридцать водиле.
Интересуется он
Силой советских усилий,
Крепкий воздвигших заслон
Там, где кровавые стрелы
Резали тело страны.
Там где трава поседела
В дыме погибшей весны.
Где его дед прорывался
С группой сквозь стонущий фронт.
И под железом сгибался
Контур линялых погон.
Пыхнув цигаркою смятой
Вдруг он спросил через дым:
"Кто же весной в сорок пятом
Брал ненавистный Берлин?"
Брали два фронта. Искусно
С Коневым Жуков шагал.
С севера шёл Белорусский.
С юга Украинский жал.
Снова слова прозвучали
В пепле родимых калин:
"Значит, не русские брали
Этот проклятый Берлин?"
Я открутился. Ответил.
Вышел, плутая в пурге...
Вот как подносится детям
Прошлое...
Слава ЕГЭ!