Ты не спишь, всё рифмуешь что-то,
всё на мельницу воду льёшь,
словно это твоя работа;
продаёшь себя ни за грош.
Ведь никто твоих рифм не просит;
в них и даром не многим прок.
Напиши только восемь - ВОСЕМЬ! -
но воистину мощных строк.
В них вложи целокупно, разом,
что имеешь в себе - вложи:
чувства, опыт, талант и разум,
и ни капли словесной лжи.
Дай шедевр совершенный миру,
настоящий духовный Хлеб,
чтоб от зависти муза лиру
поломала,
и лопнул Феб.
Растопчи своё альтер-эго,
называться поэтом брось;
ведь поэтов, как в тундре снега,
на земле этой развелось.
Тебе Пушкиным стать не светит,
даром головы не морочь;
твоё творчество не осветит
всей словесности нашей ночь.
Так о чём же твоя забота?
Что не спишь ты, как филин злой?
Всё рифмуешь и пишешь что-то,
посыпая слова золой,
превращая их в прах и пепел
на страницах земных дорог...
Если хочешь быть свят и светел,
напиши миру восемь строк.
16.01.2022