впитав в себя июльский зной,
луг бродит, пенится, крепчает
и троп, проложенных весной,
уже в упор не замечает.
он гасит ветер, пряча птиц,
он ветром полон, ветром дышит,
и тот, нежней чем взмах ресниц,
траву подросшую колышет
и, словно наигравшись, вдруг
летит над лесом, как на битву.
а я шагаю через луг,
как детский голос сквозь молитву,
чеканя каждый колосок
в зубцах чернеющего леса,
и этот голос так высок,
что я не ощущаю веса,
летя над ним в истоме дня
с молитвой многовековою,
как сотни предков до меня -
чтоб стать травою луговою ...
07.07.2018