А дальше?
Припасено ли что-нибудь тобой?
Припасено ли...
Настигаешь.
Будишь. Светом льёшь с небес.
Неистовый.
К глазам невольно тянется рука,
чтоб оградиться
от наваждения
(от чар);
всерьёз в порыве полумрак затеять
и ливень белый,
что – за стежком стежок –
ваяет белый сон...
Бежать?
За голосом,
за словом притаиться,
за призрачной завесою стекла
(увлёкшись мимолетно
зимнего цветка бутоном,
вообразив размах листа в весну).
В тот самый сад брести,
которого бегу,
и кликать, будто в лихорадке,
приглашая к пиру:
снег разглядеть и разделить,
забыться.
– Дальше.
– Просто свет,
что белый день выводит,
подлинный, неповторимый.
(Привыкшей прятаться за словом
так ли важно это?)
И просто льёт с небес.
И разнимает руки...
– Дальше!
– Просто снег. Идея снега.
Вызов. Превосходство!