Вот все твердят – зима,
дожить бы до весны бы.
Нелестные слова
и матерную брань
пропустит сквозь себя
и ледяная глыба,
и снег в мороз скрипя,
и на окне герань.
Под гнётом тех слепых,
спешащих на работу,
не видящих притом
под носом красоты
от резких слов скупых
зима теряет что-то,
оставя на потом
холодные мечты.
И пулями их взгляд
разгневанно-тревожный
засыплет, словно снег,
немую благодать.
Не возводи преград,
талантливый художник,
замедли свой разбег,
чтоб чувства передать
и описать пейзаж,
волнительный и нежный:
январские снега
укрыли горизонт,
деревьев антураж,
воссозданный с надеждой,
речные берега
под белизной ротонд,
мосты в оковах льда,
из декораций сказок,
тропинки, как в пуху,
и из алмазов свод.
Не приложив труда,
не отыскав подсказок,
мы мелем чепуху
в кругу фальшивых нот...