Белым-белым пухом по метели
хлопья снега густо полетели.
Кто-то мелом кисточкой умелой
на холсте рисует город белый.
По мехам, постеленным под ноги,
побегут за полозом дороги.
После ночи, пьяной и бессонной,
в тишине, пронзительной до звона,
глядя сквозь оконные узоры,
словно снег нападавший, с одежды
отряхнув дни скорби и позора,
ты опять исполнишься надеждой.