Привыкаем к тупой традиции –
Чтить поэта лишь после гибели.
Скорбь играя, играем лицами,
Чтобы чаще другие видели.
Ожидание ждет да кается,
Богословское ждет прощения.
А погода с утра сломается,
Нет надежды на возвращение.
Август сходит с ума и падает
В темный двор, как в колодец, фантиком.
Питер светит тебе лампадами,
Нет прогулки теперь романтика.
Привыкаем к тупой традиции –
Чтить поэтов лишь после гибели.
Улетают поэты птицами,
Чтобы больше их здесь не видели.