Опять по расписанию зима,
Ее дыханье душу согревает,
А свежий снег, как будто пахнет маем,
И сводят мысли грешные с ума.
Мороз январский серебрит виски,
Аж хочется к огню с бокалом рома,
Ведь в январе я каждой клеткой дома,
И каждой клеткой пишутся стихи.
За строчкой строчка - строк нестройный ряд,
За мыслью мысль, что упорхнуть готова,
И вдруг не нахожу за словом слова,
И все уже не то и невпопад.
Но все равно я в мыслях, как в лесу,
И ветви строк уже наотмашь хлещут,
А, может, не писать намного легче,
Нет, нет я эту ношу донесу!