Фуршетный стол, скучающий бомонд,
(Я слов таких не ведал до сих пор),
В глазах пестрит от донов до матрон,
Напоминая крашеный забор.
Стою в сторонке, ем себе и пью,
И кланяюсь, глотая эту смесь,
И взгляды отвращения ловлю,
Но я поэт, а это модно здесь.
И представляю мысленно прикол,
Как наказанье за мои грехи;
Скучающий бомонд, фуршетный стол,
А я читаю им свои стихи.