***
Оседлали дикий океан,
И винты пришпоривают волны.
Радиолокатора экран
Жмурится от брызг зрачком зелёным.
Грозное вместилище торпед-
Нынче у тебя другая служба:
Должен быть спасённым человек.
Больше некому. Вникаешь? Нужно!
И пошли- со штормом путь скрестя,
Словно в бой- в бушующую полночь,
Без сирен и Красного Креста,
Сквозь тайфун - единственная помощь..
Надо жать. Спешить, чтобы успеть.
Клапана частят, и руки сжаты.
Метр за метром обгоняют смерть
Рулевой, стармех и «Сто девятый».
Выиграли кабельтов. И два.
Милю-это целая минута.
Командир в отверстье рукава
Глянул и сказал: -Дойдём ,как будто.
Точка. Порт. Окончена строка
Пирс качается, от пены пьяный.
Тяжело вздымаются бока
Загнанного насмерть океана.
Пусть циклон над сопками кружит.
С чистой совестью- Отбой, ребята!
Человек спасён. Он будет жить.
Мы успели. Слышишь, « Сто девятый»?
***
Вот умер кумир.
Отыгрался кумир.
Заглохла гитара.
Окончился мир.
Негаданно гулок
инфаркта разрыв.
Кончаются споры.
Рождается миф.
Отсказаны речи.
Размылась толпа.
Достаточно места,
чтоб яблоку пасть.
Достаточно времени
все оценить.
И то, что случилось –
не отменить.
Достаточно
шума, биения в грудь.
Не терпит рекламы
последнейший путь.
Довольно хоралов
в ладанном дыму.
Красивеньких воплей
не надо ему.
Житьишко по хлопотам
снова пойдет.
Давайте же думать
о тех, кто живет.
Давайте же делать
для тех, кто вокруг,
Чтоб не забывалось
понятие "друг",
Чтоб сказано тихо –
звучало везде
Сигналом побудки:
"Товарищ в беде!"
Чтоб нас обходила с испугом беда.
И чтобы еще
никому, никогда
не было позволено
плюнуть в лицо.
Мы – русские люди,
в конце-то концов!
Мы все из России.
Неужто нельзя,
чтоб тех не толкнуть,
что и сами скользят,
чтоб кто-то кому-нибудь
ям не копал?
Зачем эта зависть
и сплетен завал,
обычай подножки
и грязная брань.
Побитому брату –
каблук на гортань,
угар мордобитья
и рванья волос -
Откуда все это,
откуда взялось?
Струны оборвавшейся
голос высок:
Что делим – Россию
иль жирной кусок?
Уж так ли нас много?
Иль дух наш иссяк?
Иль двадцать мильонов погибших –
пустяк?
Иль нам примелькались
просторы свои?
Сомнительных ценностей
ищем вдали.
Белесым бельмом
затуманило глаз.
В упор мы не видим
пророков средь нас.
А если и видим,
понять ли нам их?
Принять ли
всех нас обличающий стих?
И вот –
словно совести взятку даем,
пророка –
в кумиры произведем,
дешевым экстазом
его окружим
и будем по-прежнему
меленько жить,
и будем восторженно
ржать и визжать,
чтоб уши
от горького слова зажать.
И вот – откупились...
И хватит о том.
Дешевое море
базарных цветов.
Окончилась песня.
Оборвана нить,
.................................
.............................
***
Повиснул тряпкой унылый вымпел.
Весь мир недвижен, безгрешно светел.
А он всё бредит: Пивка бы выпить...
Зачем так жарко?..Кто спрятал ветер ?
Неделя штиля, неделя жажды.
Поблёкло море. Дурны приметы.
Острится серп для недоброй жатвы.
Какие злыдни украли ветры ?
Набито горло шуршащим зноем.
С медяшки лижем росу рассвета.
А он всё шепчет: Любой ценою
Купите ветер!...Налейте ветра...
На мёртвый парус глядим угрюмо.
От мёртвой зыби хотим ответа.
Мы в мёртвом мире, как в душном трюме,
Где запах гнили, где нету ветра.
Мы сыты жаждой, мы пьяны штилем.
Больны надеждой. Торопим вечер.
А он хрипит нам: Пока есть силы,
Ищите ветер, ищите ветер !