Двор, заваленный снегом, глядит на меня в упор,
Наполняясь будничной руганью алкашей.
Я четвёртые сутки слышу ненужный спор.
На четвёртые сутки выгнать бы их взашей –
Да не нужно. Не нужно. Пусть говорят о том,
Что чего-то им не хватает в безумье дней.
Затянусь и выдохну, слушая вечный том –
Это сказки такие, на осточертелом дне.
Я бы даже поспорил с ними - да масть не та,
И вопросы не будут отвечены, их не счесть.
И зачем мне эта оголтелая правота?
Оборвались ниточки к счастью, что где-то есть.
Я так важен миру, винтовка мне смотрит в рот.
Потребляю праздник, мешаю коньяк и слизь,
И походкой твёрдой я прохожу поворот,
За которым, возможно, ответы на эту жизнь.