Это - чувство беды неминуемой,
Это -груз, только не каспийский-
Это петь хриплым прокуренным
Киллинг ми на ломаном английском.
Это то, что вслух трудно высказать,
То, что в горле застревает комом,
Это то, на что смотрят искоса,
Хоть и тем, кто так смотрит знакомо.
Это то, чему нет продолжения,
То, о чем я с тобой молчала,
То, что даже в воображении
Лишь украдкой себе представляла.
Если нельзя любить
того, кого не забыть,
Как быть?