Раз в год достаёшь ты свой китель с наградами серый...
Почтить память павших, напутствовать словом бойцов
Таких, как и ты - испытаний не ведавших меры,
Покой охранявших и смерти смотревших в лицо...
Ты был рядовым, когда девичьей нежной ладошкой
Твой ангел, коснувшись погон, подарил оберег.
С небес опускались на волосы белые крошки...
Сейчас на висках серебрится нетающий снег...
Не зря говорят: не бывает полковников бывших -
Не вывести шрамы, не скрыть благородную стать.
Спасенные жизни и честь всех сомнений превыше.
Твой дух непреклонен, а совесть кристально чиста.
Закончится праздник, и китель парадный твой серый
Займёт свою нишу, а ты снова ринешься в бой.
Горячее сердце, надёжность и долг офицера
Не знают покоя, бесценны на службе любой..