***

Легкий хруст карандаша на бумагу,
И слова льются плавно по строкам,
Я всегда сохранял в сердце правду,
Возвращаясь покорно к истокам.

В мире всякого можно встретить,
Одиночеством болен был я,
Шёл отчаянно в место где ветер,
Прекращает свой стон у ручья.

Напивался ни раз тяжким горем,
Разувериться  в людях легко,
И в ночи слёзы делались морем,
В безысходности плыть тяжело.

Так шагают в ненастье дни,
Слабо видим лицо пред туманом,
Но надежда, что где-то огни
Ярко будут, приходит дурманом.

Сколько было написано строк,
Разгадать человечью тайну,
На чужбине и Бродский не смог,
Излечить погребенную рану

И Есенин дерзко писал,
Маяковский бил словом уж звучно!
И на смертном одре все ж признал,
Что с печалью душа неразлучна.

Вихрем веют года пронеся
Нас по рельсам жизненной драмы,
Мы уходим в тот мир не спеша,
Еле слышными тут голосами.


Мадагов

2022