Словно был он - и не был, и жил, как струна,
Оголённым был нервом, с изломом,
Но те песни, что пел он - любила страна,
Каждый знал, он - бунтарь, и не сломлен!
А гитара его не гитара – ружьё,
И "стрелял" он словами по сердцу!
Говорил, что кругом лишь враньё да жульё,
Что никак не отыщет "ту дверцу".
Все сгорело дотла, замолчал наш поэт,
Содрогнулась земля - в чём же дело?
Тот же воздух, вода, тот же дым сигарет,
Только песни свои не допел он!
На гитаре порвались все струны - беда
Вдруг подкралась, лишила покоя.
Он уже не вернется - ушел навсегда,
Помянуть бы, не чокаясь, стоя!
Жизнь была - вечный бой, но испита до дна,
И не счесть рваных ран - и не стоит!
Но допеть бы ему - а в ответ тишина,
«Он вчера не вернулся из боя»!