Город в пробках застыл, и в отчаянье ветер
треплет грязную вату больных тополей.
Эти скорые плачут, как малые дети,
безысходной мольбою в своих «Пожалей!!!»
Только в пробках у нас никого не жалеют –
ни блондинок, ни скорые, как ни кричи…
И над жизнью твоей, что едва уже тлеет,
как шаманы, вслепую колдуют врачи.
Встали намертво (вот уж ирония слова) …
Остаётся молитва. Молись, дуралей,
как умеешь. Вдруг сердце запустится снова.
Ну, давай в унисон: «Пожалей!!! Пожалей!..»
Эта скорая воет измученной глоткой.
Ей, недвижимой в пробке, секунда – за три…
Ты не дай ей, Господь, стать Хароновой лодкой
для того, чья свеча догорает внутри!..