Бывает часто автор ночью пишет строки,
Которые идут из уголков души...
Как он любил, счастливым был и одиноким,
От боли сильно он кричал:" За что, скажи? "
Перекликались в строках жуткий страх и сила,
Божественная доброта, любовь и боль...
Он про себя писал, писал про то, что было,
Как каждый человек сыграет в жизни роль....
Семья, родные и друзья, враги - все вместе,
Они раскрасят жизни чисто- белый холст...
Для всех и каждого найдётся время, место...
Из слов построится меж ними крепкий мост.
А время побежит так быстро - раствориться
И снова утро сменит злая ночь тоски...
Проходит всё, ничто назад не возвратиться,
И давит одиночество его виски...
Ну вот, дописана последняя поэма...
И перед ним лежит последний белый лист
Как странно, сколько нужно было тратить время,
Чтоб понимать, что он писал про чью-то жизнь...
Слова уложены в красивую обложку...
Себе оставил он на память экземпляр.
"Как жаль, осталось мне совсем чуть-чуть,немножко,
А я о самом главном так и не сказал..."
/ Читая, люди плакали, смеялись, а кто-то перечитывал раз сто :" Не может быть, наверно показалось... Такое обо мне не знал совсем никто!"/