Я не поэт, скорей какашка козья
И певчий дан язык мне для того,
Чтоб все, кто прочитает мысли в прозе,
Калечили и ранили его.
Как будто не живой он, не горящий,
И сказнное мною - ерунда.
Как будто я и сам ненастоящий,
Как будто не рождался никогда.
А я живой, и теплется надежда
В строках моих, непринятых людьми.
Я вынул сердце, сбросив ткань одежды.
Я весь открыт: добей иль обними.